Última jugada

Una vez más mi ilusión

se derrumba como un yenga.

Una más, se desploma

como caballo herido.

Nunca me costó ilusionarme.

Me cuesta no decepcionarme.

Voy a preferir también, una vez más,

olvidarte,

procurar que ya no me importes.

Será mi última jugada.

Voy a mirar a otro lugar

y fingirme a mí misma

que te ignoro,

hasta que gracias a la inercia,

se vuelva verdad.

O hasta que lo crea como si fuese verdad.

Tengo una cosecha de amores muertos.

Una gran cosecha de agridulces epitafios.

Y miles de esporas que nunca fueron.

Y cientos y cientos de semillas secas.

Las pobres plantas que nadie riega,

se van secando, secando al sol...